![[personal profile]](https://www.dreamwidth.org/img/silk/identity/user.png){kind=small}
xmarino4kaВчера начала "писать" а точнее копировать рассказы Влада http://mar80.livejournal.com/265513.html Сегодня будет рассказ из трех частей.
Это часть первая. Ночь
С чего начать? С моей грандиозно катастрофической музыкальной карьеры? Или лучше с заветного письма, увы, не из Хогвартса? Или может вообще с моего первого знакомства с гитарой? Черт.. столько всего накопилось за эти 24 года. Обидно, что до точки невозврата не дотянул. Заветные 27 лет. Знаете, очень странно писать о событиях, которые еще не произошли с тобой, в прошедшем времени. Но неизбежность рока, судьбы удел.. да какая уже разница.
Сижу под дождем, пью свой разбавленный осадками кофе и понимаю, что ничего не осталось. Сейчас настолько подавлен, что сижу и рассказываю прохожим под разноцветными зонтиками о себе, своей жизни, (неполноценной двадцaтилетней жизни, если учесть, что первые четыре года я был всем доволен), "своей" музыке, хотя о чем это я? Проиграв около пяти лет в более чем десятке кавер-групп, не написал ни одной своей песни. Думал, вот придет время, начну писать, а оно будто специально обходило меня стороной, любви..ахах, цирк лицемерия - точный термин, которым можно назвать мои отношения. Но давайте по порядку.
Музыка, любовь, жизнь - вот правильный порядок в моем случае.
Разговоры по телефону всегда ограничивались стандартными вопросами. Какое время, программа и стоимость выступления. После чего я шел удивлять. Люди, пришедшие просто поесть и выпить, были обречены слушать меня и музыку, которая явно отличалась от оригинала. На то это и кавер-вечер. Кем бы я был, если бы не хотел исполнять свои произведения. Но увы. Могу позволить лишь изменять уже популярные композиции. Новая музыка в подобных местах не приветствовалась. "Ты лучше Лепса или Шнура сбацай" - услышал на предыдущем выступлении. Что это за слово такое "сбацай"? Спой, сыграй, исполни, сколько еще адекватных синонимов можно подобрать? Но словарный запас этой аудитории позволил выпустить только этого словесного воробья.
Сегодня очередной вечер чужой музыки в моем исполнении. Я готов удивлять. Готов подставлять ведра под девушек, которые будут умиляться моему таланту. За деньги, конечно же. Проституция это называется. Хотя плевать.
Через тридцать минут я был уже в кафе, где собралось несколько десятков человек, которые готовы громко кричать слова песен, не попадая ни в такт, ни в ритм. На этот раз я выступал в новом для себя месте, слышал о нем раньше, но играть тут не приходилось. Была довольно уютная обстановка, картины и лампы в форме свечей придавали данному заведению душевной атмосферности. Невысокая сцена и побитый временем и огромным количеством выступающих микрофон.
Я вошел. Забрал гонорар и в подсобке посмотрел на свое лживое отражение. Магия заряжена. Дальше вышел на сцену. Несколько раз ударил пальцем по микрофону, дабы проверить звук, и громко произнес:
- Ну, что, друзья, начнем?
Мои слова разбились об аплодисменты. Нет, скорее овации, как только я дотронулся до гитары, начав интро Smoke on the water.
Вечер открыт. Люди мои.
После выступления сразу же сбежал домой. Даже не было нежелательных караоке-заказов, они разрешили мне играть все, что хотел я. Не потеряв ни единой минуты, отыграл 3 часа любимой музыки. Сегодня люди взяли слишком много. Всегда заканчивал к полуночи. Людей, которые хотят меня "сфотографировать" меньше, да и не так жарко в транспорте.
Я почему-то всегда любил ее. Ночь.
Ночь для меня — это особое время суток, когда исчезают все отвлекающие факторы. Но не только. Ночь наполняет меня ощущением мистики. Все предметы, явления, вещи становятся ночью другими. Ты и сам, наверное, замечал, что дневной человек и ночной человек, один и тот же, разумеется, — это, тем не менее, разные люди. Можно сказать, что ночь даёт мне чувство романтики.
Путь домой был как никогда долгим. Решил пройтись пешком. Думал о том, каково это играть то, что хочешь. Это здорово. Это то, за что полюбил музыку, то, из-за чего начал вообще ею заниматься. Это любовь.
Любовь. Очень обширное понятие для музыканта. Любовь слушателя или что-то личное. Скрытое за кулисами, в небольшой каптерке, где со звукачем еще вчера распивали спиртное после вроде как удачного выступления. Девушек было много, чувств мало, одно желание. Но если учесть постоянные "отношения", то была одна. Почему была? Потому что уже нет. Она намеревалась в скором времени меня бросить. Что собственно и сделала через неделю после кровавого секса.
Кровавым он стал только потому, что я разбил себе нос в надежде сменить позу на что-то более приемлемое. И в момент перестройки (не как 85-го года) на лучшую волну я поскользнулся на чертовом шелке, и со всего размаха ударился лицом о стену.
Курьез.
В общем, я стал "красавчиком". А этот секс был последним.
Все. Я почти дома. Вот мой подъезд. Не успел зайти. Меня одернул какой-то человек. Ничего не объясняя прописал мне правой по лицу. Нос мой разбит, кровавый багрянец разукрасил асфальт, а следующий удар заставил и меня припасть к земле. Неожиданно романтическая и спокойная ночь превратилась в ночь опасности и боли.
Их было трое, им явно не хватало денег догнаться и они решили поправить своё финансовое положение за мой счет. Этот вывод я сделал по услышанным диалогам, пока меня избивали. Видите ли, без сознания легче обыскивать. Лежал свернувшись от боли, прикрывая собой рюкзак с педалями. Гитару успел отбросить подальше.
Удары прекратились. Единственное, что я заметил, так это то, что их стало четверо. Они что-то обсуждали. Потом новенький оттолкнул одного, огрел сумкой другого, поднял меня и мы забежали в подъезд. Это была девушка. Девушка со скрипкой.
Мы захлопнули входную дверь тамбура и вперлись на площадку. Скрывшись за бронированной дверью, синхронно выдохнули. Кто она? Зачем вытащила меня?
- Живой? - спросила меня.
- По-моему, да. Но не уверен, дай немного времени прийти в себя.
Этот неловкий момент, когда тебя, взрослого мужчину, спасает маленькая, вот прям миниатюрная девочка. Оправдываюсь, мол, нападение было неожиданным. Но, как не крути, я был благодарен своему супергерою. Девушка оказалась жителем моего дома. Моя соседка. И как же мне повезло, что она сегодня задержалась на работе.
Первый раз в жизни мне хотелось написать что-то. Песню? Нет, я не умею писать песни. В голове появились строчки Асадова. Когда мне говорят о красоте. Я снова почему-то вспоминаю..
Она стала моим светом в этой гулкой темноте ночи. Я зацепился за человека и не хотел отпускать. За столь короткое время я осознал - девушка способна уничтожить весь женский пол своей женственностью.
Мы молча просидели около минуты, хотя мне показалось, что это была вечность. Я все еще не мог осознать, что произошло. После пошел вызывать лифт, вооружившись маркером. По пути домой собрался окультурить быдло. Я-то, культурное быдло, как-никак. Сегодня напишу эту строчку Асадова. Его стихотворения составят неплохую конкуренцию Ане, которая шлюха. А также Ире-суке и оральному сексу за деньги (звонить по этому номеру...).
Хотя я согласен - читать нужно книги, а не пошлые надписи в лифте. Также я согласен, что Асадов не лучшее сочетание с кунилингусом, зеркалом и инстаграмом. Но что поделать.
Я нажал кнопку вызова лифта и услышал, как напряглись стальные тросы, открывая дверь в поэтически-матерную коробку с зеркалом. Через несколько секунд я таки вошел в лифт и начал наносить едкий спиртовой маркер на стену.
Она зашла в лифт сразу же после меня. Первое, что я почувствовал - это запах, который вошел раньше нее. Точнее, это были духи. Духи, смешанные с запахом волос. На какое-то мгновение я умер. Девушка, улыбнувшись мне, нажала кнопку седьмого этажа. В ответ ей я тоже улыбнулся, но мне показалась, что выглядело это так, будто меня только что изнасиловали.
- Маты пишешь? - спросила девушка, оголив белизну своей улыбки, словно электрические провода.
- Эм... Асадова.
Я указал на фразу, после чего показал еще несколько стихотворений Бродского, заклиненных возле зеркала.
- Сегодняшняя ситуация разбудила во мне желание написать стихотворение в лифте.
- Своеобразно. А это ты написал ту фразу над кнопкой домофона?
- А что там за фраза? - удивленно проговорил я, закрывая, кажется, уже высохший маркер.
- "Как тяжело стало знакомиться на улице. Интернет отрезал язык романтике" - кажется так, – закончила девушка и уставилась на меня с улыбкой.
- Да, это я написал.
К этому времени лифт подъехал к седьмому этажу. Девушка, обернувшись на меня, проговорила:
- Ну вот мы же познакомились. Я здесь живу, а ты - на девятом. Ты тот самый балконный музыкант. Часто слушаю тебя, когда не могу уснуть.
Мой свет скрылся за дверью лифта. А я поехал выше, домой. Когда переступил порог, еще раз выдохнул. Тяжелый день однако. Умылся, стер кровь с лица. Я вновь стал тем "красавчиком" с разбитым носом. Уселся за стол, похоже сна сегодня не будет. Достал карандаш, решил рассказать обществу про сегодня.
его страница в ВК
Это часть первая. Ночь
С чего начать? С моей грандиозно катастрофической музыкальной карьеры? Или лучше с заветного письма, увы, не из Хогвартса? Или может вообще с моего первого знакомства с гитарой? Черт.. столько всего накопилось за эти 24 года. Обидно, что до точки невозврата не дотянул. Заветные 27 лет. Знаете, очень странно писать о событиях, которые еще не произошли с тобой, в прошедшем времени. Но неизбежность рока, судьбы удел.. да какая уже разница.
Сижу под дождем, пью свой разбавленный осадками кофе и понимаю, что ничего не осталось. Сейчас настолько подавлен, что сижу и рассказываю прохожим под разноцветными зонтиками о себе, своей жизни, (неполноценной двадцaтилетней жизни, если учесть, что первые четыре года я был всем доволен), "своей" музыке, хотя о чем это я? Проиграв около пяти лет в более чем десятке кавер-групп, не написал ни одной своей песни. Думал, вот придет время, начну писать, а оно будто специально обходило меня стороной, любви..ахах, цирк лицемерия - точный термин, которым можно назвать мои отношения. Но давайте по порядку.
Музыка, любовь, жизнь - вот правильный порядок в моем случае.
Разговоры по телефону всегда ограничивались стандартными вопросами. Какое время, программа и стоимость выступления. После чего я шел удивлять. Люди, пришедшие просто поесть и выпить, были обречены слушать меня и музыку, которая явно отличалась от оригинала. На то это и кавер-вечер. Кем бы я был, если бы не хотел исполнять свои произведения. Но увы. Могу позволить лишь изменять уже популярные композиции. Новая музыка в подобных местах не приветствовалась. "Ты лучше Лепса или Шнура сбацай" - услышал на предыдущем выступлении. Что это за слово такое "сбацай"? Спой, сыграй, исполни, сколько еще адекватных синонимов можно подобрать? Но словарный запас этой аудитории позволил выпустить только этого словесного воробья.
Сегодня очередной вечер чужой музыки в моем исполнении. Я готов удивлять. Готов подставлять ведра под девушек, которые будут умиляться моему таланту. За деньги, конечно же. Проституция это называется. Хотя плевать.
Через тридцать минут я был уже в кафе, где собралось несколько десятков человек, которые готовы громко кричать слова песен, не попадая ни в такт, ни в ритм. На этот раз я выступал в новом для себя месте, слышал о нем раньше, но играть тут не приходилось. Была довольно уютная обстановка, картины и лампы в форме свечей придавали данному заведению душевной атмосферности. Невысокая сцена и побитый временем и огромным количеством выступающих микрофон.
Я вошел. Забрал гонорар и в подсобке посмотрел на свое лживое отражение. Магия заряжена. Дальше вышел на сцену. Несколько раз ударил пальцем по микрофону, дабы проверить звук, и громко произнес:
- Ну, что, друзья, начнем?
Мои слова разбились об аплодисменты. Нет, скорее овации, как только я дотронулся до гитары, начав интро Smoke on the water.
Вечер открыт. Люди мои.
После выступления сразу же сбежал домой. Даже не было нежелательных караоке-заказов, они разрешили мне играть все, что хотел я. Не потеряв ни единой минуты, отыграл 3 часа любимой музыки. Сегодня люди взяли слишком много. Всегда заканчивал к полуночи. Людей, которые хотят меня "сфотографировать" меньше, да и не так жарко в транспорте.
Я почему-то всегда любил ее. Ночь.
Ночь для меня — это особое время суток, когда исчезают все отвлекающие факторы. Но не только. Ночь наполняет меня ощущением мистики. Все предметы, явления, вещи становятся ночью другими. Ты и сам, наверное, замечал, что дневной человек и ночной человек, один и тот же, разумеется, — это, тем не менее, разные люди. Можно сказать, что ночь даёт мне чувство романтики.
Путь домой был как никогда долгим. Решил пройтись пешком. Думал о том, каково это играть то, что хочешь. Это здорово. Это то, за что полюбил музыку, то, из-за чего начал вообще ею заниматься. Это любовь.
Любовь. Очень обширное понятие для музыканта. Любовь слушателя или что-то личное. Скрытое за кулисами, в небольшой каптерке, где со звукачем еще вчера распивали спиртное после вроде как удачного выступления. Девушек было много, чувств мало, одно желание. Но если учесть постоянные "отношения", то была одна. Почему была? Потому что уже нет. Она намеревалась в скором времени меня бросить. Что собственно и сделала через неделю после кровавого секса.
Кровавым он стал только потому, что я разбил себе нос в надежде сменить позу на что-то более приемлемое. И в момент перестройки (не как 85-го года) на лучшую волну я поскользнулся на чертовом шелке, и со всего размаха ударился лицом о стену.
Курьез.
В общем, я стал "красавчиком". А этот секс был последним.
Все. Я почти дома. Вот мой подъезд. Не успел зайти. Меня одернул какой-то человек. Ничего не объясняя прописал мне правой по лицу. Нос мой разбит, кровавый багрянец разукрасил асфальт, а следующий удар заставил и меня припасть к земле. Неожиданно романтическая и спокойная ночь превратилась в ночь опасности и боли.
Их было трое, им явно не хватало денег догнаться и они решили поправить своё финансовое положение за мой счет. Этот вывод я сделал по услышанным диалогам, пока меня избивали. Видите ли, без сознания легче обыскивать. Лежал свернувшись от боли, прикрывая собой рюкзак с педалями. Гитару успел отбросить подальше.
Удары прекратились. Единственное, что я заметил, так это то, что их стало четверо. Они что-то обсуждали. Потом новенький оттолкнул одного, огрел сумкой другого, поднял меня и мы забежали в подъезд. Это была девушка. Девушка со скрипкой.
Мы захлопнули входную дверь тамбура и вперлись на площадку. Скрывшись за бронированной дверью, синхронно выдохнули. Кто она? Зачем вытащила меня?
- Живой? - спросила меня.
- По-моему, да. Но не уверен, дай немного времени прийти в себя.
Этот неловкий момент, когда тебя, взрослого мужчину, спасает маленькая, вот прям миниатюрная девочка. Оправдываюсь, мол, нападение было неожиданным. Но, как не крути, я был благодарен своему супергерою. Девушка оказалась жителем моего дома. Моя соседка. И как же мне повезло, что она сегодня задержалась на работе.
Первый раз в жизни мне хотелось написать что-то. Песню? Нет, я не умею писать песни. В голове появились строчки Асадова. Когда мне говорят о красоте. Я снова почему-то вспоминаю..
Она стала моим светом в этой гулкой темноте ночи. Я зацепился за человека и не хотел отпускать. За столь короткое время я осознал - девушка способна уничтожить весь женский пол своей женственностью.
Мы молча просидели около минуты, хотя мне показалось, что это была вечность. Я все еще не мог осознать, что произошло. После пошел вызывать лифт, вооружившись маркером. По пути домой собрался окультурить быдло. Я-то, культурное быдло, как-никак. Сегодня напишу эту строчку Асадова. Его стихотворения составят неплохую конкуренцию Ане, которая шлюха. А также Ире-суке и оральному сексу за деньги (звонить по этому номеру...).
Хотя я согласен - читать нужно книги, а не пошлые надписи в лифте. Также я согласен, что Асадов не лучшее сочетание с кунилингусом, зеркалом и инстаграмом. Но что поделать.
Я нажал кнопку вызова лифта и услышал, как напряглись стальные тросы, открывая дверь в поэтически-матерную коробку с зеркалом. Через несколько секунд я таки вошел в лифт и начал наносить едкий спиртовой маркер на стену.
Она зашла в лифт сразу же после меня. Первое, что я почувствовал - это запах, который вошел раньше нее. Точнее, это были духи. Духи, смешанные с запахом волос. На какое-то мгновение я умер. Девушка, улыбнувшись мне, нажала кнопку седьмого этажа. В ответ ей я тоже улыбнулся, но мне показалась, что выглядело это так, будто меня только что изнасиловали.
- Маты пишешь? - спросила девушка, оголив белизну своей улыбки, словно электрические провода.
- Эм... Асадова.
Я указал на фразу, после чего показал еще несколько стихотворений Бродского, заклиненных возле зеркала.
- Сегодняшняя ситуация разбудила во мне желание написать стихотворение в лифте.
- Своеобразно. А это ты написал ту фразу над кнопкой домофона?
- А что там за фраза? - удивленно проговорил я, закрывая, кажется, уже высохший маркер.
- "Как тяжело стало знакомиться на улице. Интернет отрезал язык романтике" - кажется так, – закончила девушка и уставилась на меня с улыбкой.
- Да, это я написал.
К этому времени лифт подъехал к седьмому этажу. Девушка, обернувшись на меня, проговорила:
- Ну вот мы же познакомились. Я здесь живу, а ты - на девятом. Ты тот самый балконный музыкант. Часто слушаю тебя, когда не могу уснуть.
Мой свет скрылся за дверью лифта. А я поехал выше, домой. Когда переступил порог, еще раз выдохнул. Тяжелый день однако. Умылся, стер кровь с лица. Я вновь стал тем "красавчиком" с разбитым носом. Уселся за стол, похоже сна сегодня не будет. Достал карандаш, решил рассказать обществу про сегодня.
его страница в ВК
